Он ходит между кучек пепла, серое небо с больным солнцем над ним.

Две тысячи лет он один и его это даже не волнует. Ему и так не плохо.

Вчера он вспомнил что не помнит зачем.

Да и не нужно ему всё это...



Странно, в последнее ночи сны про город перестали посещать меня. Просыпаюсь, и чувствую что потерял. Нет. Даже не скучаю по ним, и не зову их обратно. Просто потеря остаётся чувством нехватки, как будто отрезали шестой палец на ладони, и он чешется.



Тысячу глаз глядят на тебя,

Тысячу ртов, молят твоим ушам,

Сотни опостолов, словно черви вокруг тебя.

Десятки пророков, с больными глазами...



Сколько раз, за последние пол года я заходил на дневники и не находил смысла в их существовании...Наверное столько раз, сколько заходил...



Где то забыл свою тень...