Он ходит между кучек пепла, серое небо с больным солнцем над ним.
Две тысячи лет он один и его это даже не волнует. Ему и так не плохо.
Вчера он вспомнил что не помнит зачем.
Да и не нужно ему всё это...
Странно, в последнее ночи сны про город перестали посещать меня. Просыпаюсь, и чувствую что потерял. Нет. Даже не скучаю по ним, и не зову их обратно. Просто потеря остаётся чувством нехватки, как будто отрезали шестой палец на ладони, и он чешется.
Тысячу глаз глядят на тебя,
Тысячу ртов, молят твоим ушам,
Сотни опостолов, словно черви вокруг тебя.
Десятки пророков, с больными глазами...
Сколько раз, за последние пол года я заходил на дневники и не находил смысла в их существовании...Наверное столько раз, сколько заходил...
Где то забыл свою тень...