)) Знакомо ?

Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Snow is slowly falling down beyond the broken window. Big snowflakes are covering burned out earth like a white rug. The sun is trying to break through heavy gray clouds with its wan rays.
The morning of the new era has come. The era without mankind. Your eyes tell that somewhere we did a mistake...
Last summer there was a beautiful place. Flowers were blooming and their sweet perfume was drifting over old-fashioned streets. The freshness of lake's water was mixing up with a hot light of the tender sun. We had been resting from a city. We were walking along park's paths, sitting on lovely benches, and at nights after outbursts of passion, that carred us away from perishable reality, we were running to the lake. Yellowish moon was slyly winking from the reflection on the water's surface. I were halding your hands, and merged in kiss we was plunging in darkness of the lake.
It happens a year ago, at that time no one yet knew about project "Star". In the beginning of September we were sitting at the work and exchanging messages. Monotonous data of scientific research mixed up with little flirtation and plans on the evening.
Internet, literally, explodes with the news about discovery that had been made by America's scientists. No wonder, unlimited source of energy sounds tempting.
Chief went out of his office after half an hour phone talk. He congratulates everybody in absolute silence, and said that our laboratory will be closed down in the next month, if we will not create an analogue.
The next month was like a protracted nightmare. Laboratories worked 24 hour, the machines that sale coffee and tone up drinks had to be refilled every 3 hours.
I don't remember did we make love that September. I think, no. The creating of an analogue became our goal, our dream, the meaning of our lifes.
20-th September many people quited. Most of them because of the bad state of health. After that we've got two days off. Two days of sleep...
30-th September we were drinking champagne, received a bonus and were celebrating in a restaurant the birth of a miracle.
"Star" wasn't just an analogue. It was a delayed present of the god who seemed to forget about us. A bicycle that was given at tenth birthday. The possibility to conquer space. Unlimited source of energy and ability to convert energy into substance.
Government tried to cover up the success, but apparently the excitement has affected them too.
It all began in March. Spring and cosmic expansion. Small shuttles and huge spaceships flew away from the Earth, like the kids who had been let out to play on the spring's green grass.
We finished our "Home" in the last days of April. I remember how the sun was lighting up your hair. You smiled and I saw hope in your eyes. We went to search for our piece of luck.
We returned after a month. Decided to visit our friends.
All we found was the burned out Earth. Empty houses, dirty streets, abandoned vehicles. There was no sign of any virus-killer or biological weapon, but fact remains, we were alone on the Earth.
In that days I damned our invention. We would find the job, as a last resort we could call Dan in New-York.
But now you are crying at the walls of the house where your parents used to live.
"What do you think," - You are looking on me, but you already know the answer - "Do they have a chance?"
I still can't lie to your eyes.
"No. The substance created by "Star" exists only few months. - "The point of no return..."
You are crying and your tears are falling down to your feet.
"It's our fault!!!" - You shout through tears.I don't deny, only hold you in my arms and look in the window on the dying star.
We are sitting at the broken window and white snow is covering burned out earth.The star of hope turn out to be the star of damnation.


Это не в очерки, это мне необходимо...

Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
ни в коем случае, не стоит видеть во мне ангела.
В том христианском понимании этого слова.
Я человек, такой же как и те кто читает эти строки,
Просто человек, с немалой долей фантазии...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Ангел был на море. Крылья его, промокли солённой водой, глаза его слипались от скуки и обыденности.
Он открыл инет саит, глянул на цифру посетителей, и со вздохом спросил: "Что?"
И не закрыв ноутбука он вышел в окно...



Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Как же ты была права, насчет сердец...
Только, хочу ли я этого, вот в чём вопрос.


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Луна освещает пространства асфальта,
Дождём протекает чья та душа,
И вечность не рядом, и солнце не близко.
Три слова, в безличии, "я без тебя"...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Открыть окно и выпустить тебя.
Не пожелеть, что не обрезал крылья.
Зарыться в самом себе,
И расписаться в счёте.
Лети, дари стихи друзьям.
Промои мозги подростками,
И надоешь старцам.
Купи ту шаль,
и закажи бивштекс,
Из сердца, с кровью.
Три тысячи ночей,
С тобою, без следа.
Прожить бы хоть одну,
Без кофэ с каньяком...

16.12.04 I.K.


Просто стих.

Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Постели мене на берегу реки,
Зажги свечами святильник луны,
Разбросай по небу алмазы звёзд,
И в цвет крови окрась зарю.

Я приду к тебе, ближе к полуночи,
Постучусь, тихонько, о край сознания,
Если пустишь, возьму,
твой покой, разум и знания.

Лишь за тем читаю глаза твои,
Что-бы видеть в них отражение,
Имя твое пишу на песке,
Лишь за тем, что-бы волною смыло его...

ПС:Геитс его знает к чему такой стих...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Хочется писать о добре и тепле.
О свете и синиве неба.
О том как провозглашает утро,
Единорог в лесу среди чудес.
О Ангелах, что крыльями прикрывают чью-то душу.
О дивном домовом,
Который в зимний час зажгёт камин.
О святости луны, дорящей нам покой.
О честности богов, творивших наши судьбы.
Хочется писать, как хочется...

Вчера... И.К.


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Вроде бы всё рассказал,
Всё, что хотел, поведал,
Печаль и тоску, ручьём,
Разлил по мёртвой бумаге,
Но что-то висит на краю,
Висит, и не даёт покоя.
И по ночам не сплю,
Стою у окна, и курю.
Может быть таже печаль,
Может быть, вместе с тоскою,
Терзают душу мою,
Требуя новых историй.



Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
с этого момента я отказываюсь от твоего шёпота ночью,
отказываюсь от лиц на стекле, от скрытой мощи, от ненависти ко всему что дышит воздухом, от отрицания жизни.
Слышишь? Я отказываюсь от тебя. ... . ты больше не владеешь моими помыслами....


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Ушел от добра и зла,
И нет во мне,
Ни силы, ни слабости,
Живу, в поиске,
Самого себя,
Не помня детсва,
Не ждя старости.

22.11.04 I.K.


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Уставши от шума,
Прикрывшись мечтою,
Не веря, не зная,
Не ждя, не надеясь.
Присев на краю,
Ты крылья рисуешь...
В предчувствии бездны.
Роняешь ты слёзы,
Жалея всех тех,
Кто тебя вспоминает.
А в небе над пропастью,
Ангелы кружат,
И крылья бумажные,
Шепчут о свете.


Сны... ?

Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
-А всё таки, ваше мнение?-Красный карандаш побежал по бумаге блокнота, с розой на обложке.
-не знаю,... не уверен,-Белоснежная перчатка, замазанная згустками крови,ложится рядом с сталью инструментов.-Трудно предполагать, теперь,
конфликт возраста, контролируемые галлюцинации, а может просто стресс...не знаю..факт остается фактом, случаи учащаются в геометрическом порядке...
Другая перчатка, так и не снятая с руки, тянется за куревом. Синеватый дымок змеей ползет по неоновым лучам.
Слышен лишь скрип карандаша по бумаге, и в коридоре вялое движение вентилятора.
Очередной вопрос,- А меры?
-Меры?!..меры...,-перчатка летит в корзину-поймите, мы, пока, не знаем диагноза, а вы о "мерах"...
-Но что-то же делать надо?!-Вопросительный взгляд и кивок на операционный стол.
Долгий, продолжительный, словно и не видящий вовсе, ответный взгляд в ту же сторону.
-Вне всяких сомнений...Что-то нужно делать..вот только что?...

Выхожу из сумрака подъезда и иду по ковру опавших листьев. Осенние солнце засыпает между обваленных в лужах туч, а безумный ветер резвится между
полунагими деревьями.
В это время года, я особенно часто посещаю добродушного толстяка в закусочной через две улицы. Покидая его с кружечкой, греющего руки
и дразнящего обаяние запахами и пряностями, разогретого вина,и пакетиком с хрустящими булочками из сыра, я направляюсь в парк. Присаживаюсь у пруда
, на одну из многочисленных скамеек и кормлю птиц.
Птиц нет уже третий год, толстяк пропал в прошлом году, а в котловане пруда до сих пор "светит". Поэтому я просто иду по аллее, и пинаю горки листьев...

"Это не сложно. Главное закрыть глаза и помнить обо мне."
Обхватив рученьками колени мальчик сидит на балконе и смотрит сквозь решетку на спешащих людей."Нет. не хочу. Мама, мне очень жалко маму."
"И мне жалко, но ведь это не долго. Пройдет немного времени и она будет с тобой. Ты ведь не будешь один. Я буду ждать тебя."
Тёплая, светлая, с запахами пирожков и чая, на балкон заглядывает Мать.
-Ты не простудишься?-с заботой спрашивает она.
Мальчик кивает головой и делает вид что читает. Дверь закрывается и он откладывает Кинга в сторонку. "А это надежно, ну.. что ты меня ждешь?"
"Конечно. Мы будем в вдвоём и мы будем первые. Кроме нас-никого. И всё-для нас! Давай!!"
Он встает с разноцветного коврика на ноги. Лицо его искажает маска боли. Подставляет скрипящую табуретку и делает шаг...


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Глубоко вздохнул, глянул на дорожки дождя на окне. После очередного вздоха, взял удобнее книгу и принялся вслух читать:
"Почему мои руки жгёт теплом, когда я задумываюсь о том, что я сделал?
Почему лицо моё ощущает тепло, когда я вспоминаю о том, что я видел?
Почему ноги мои в тепле, когда я вижу сны о прошедшем?
Почему спина моя горит теплом, когда я мечтаю о небе?
Почему впереди меня тепло, когда я делаю шаг?..."
Он, прикрыв пальцем страницу, закрыл книгу, обмакнул перо в чернильнице и принялся писать:
"Потому что, меч огня был в моих руках.
Потому что, слёзы из крови орашали моё лицо.
Потому что, ходил я по нижним адским кругам.
Потому что, крылья из пепла за моею спиной,
Потому что, я-ангел..."

Дождь за окном уже прекратил оплакивать ушедших рано. Ангел отложил книгу на полочку. Накинул серый плащ.
И вышел в окно...



Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Я благодарен всем тем, кто читает эти очерки. Тем более тем, кто оставляет коментарии.
Для ясности, и понимания отвечу на пару незаданных вопросов.

Deathwatcher, Orbis, Проклятый, это, вне всяких сомнений-я. Но с другой стороны, все они, не есть я. Не стоит путать меня с ними.

Мое отношение к смерти?
Мне её жаль. Честно. Как можно ненавидеть, или наоборот, любить смерть ? Ведь она идентична осени, или весне.

Мое отношение к богу?
Лично моё мнение-большой, но ужасно старый, шутник-озарник.
«Смотри, но не трогай»
«Убей брата! что ты наделал?»
«Отбери по паре, а те кто не успел сами виноваты»
Звучит как тот анегдот: «Дальше, дальше, дальше... А теперь выйди из машины и посматри что ты наделал!»

Являются ли очерки деприсивными, и не влияют ли они негативно на читающих ?
Не знаю. Надеюсь что нет. Во всяком случае, это не моя цель. Хотя, порой перечитываю старые записи и удивляюсь тому что я там вижу.

Ну коли об этом речь, цель написания очерков?
Тенденция деиствия парадоксальных эмоций и абстрактных факторов на разум индивидума.
Это не белеберда, прошу вас, если вы не поняли фразу, прочтите её еще раз.
Цель-ваши мысли после прочтения очерков.

Как я пишу?
Забираюсь на тёмный чердак, и закрываюсь там на пару дней в компании бутылки абсента и печатной машинки!
Пишу я состовляя и безжалостно отберая записанные мысли, фразы, отрывки из начатых рассказов, трудно охарактеризовать и дать точное определение тому, что я пишу в своих блокнотах.
Но написание рассказов, поэм, и прочего, и тому подобного, не является для меня, словами класика: «выдавливания чиря, или гемороя.» я бы назвал столь творческий процесс сном без сна.

Вот, в принципе и все незаданные невопросы, которые я хотел бы осветить в данной теме.
Значит дело, теперь, за вами, мои любимые «читатели». Ваша очередь растреливать и ошеломлять.

Ваш И.К.



Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Завтра мы продолжим игру.
Ты кидать, я ловить, ты толкать, а я ставить.
Пригласи, ради смеха, подругу тоску,
Ну а я, позову брата-расвета.
И пусть лъётся рекою винограда вино,
Пускай шепчут уста «Подожди, не сеичас».
Нам, с тобою, не все ли ровно ?
Кто считает мнгновенья в ночи ?
Нам ли думать о мелких потерях ?
Завтра мы продолжим игру.
Резать вдоль вены и прыгать в мир.
И, хотя я тебя ненавижу,
и , возможно, люблю, моя смерть.
Знай, то что твое, то возми,
Ну а большее я тебе не позволю.

Deathwatcher 26.10.04


Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Уф...иногда хочется открыть окошко и выбросить комп к чертовой бабушке...



Крылья цвета пепла за спиной, и клинок огня в руке...
Я не люблю остывший чай.
Похмелье не люблю и водку.
Друзей, надевших лик богов,
Врагов, прикинувшихся друзьями.
Клочёк оставшейся бумаги в туалете,
И опоздавший поезд на расвете.
Смерть ради жизни, не люблю,
И жизнь с одной лишь целью- смерть.
Я не люблю прощаться, и говорить «пока»,
Заранье зная что уже не встречусь.
Всё это и многое другое не помне.
Но в этом мире есть инные вещи.
Люблю я солнце в сентябре.
И ветер, на вершинах гор.
Друзей, которые всегда честны.
Врагов, достоиных звания «соперник».
Писать люблю, и сочинять,
Читать других,и перечитывая видеть то,
Что раньше для меня было в тени.
Любить, люблю, хоть это и парадоксально.
Люблю ловить судьбу за хвост,
Споимав даю пинка и отпускаю в небо...

22.10.04 Орбис.

очерки ангела...